ii

Toda a vida, morre. Tudo o que inspira o sôfrego momento da vida – essa partícula divina que quebra a beleza do eterno, a perfeição do mundo não vivo – condena-se ao mesmo fim.

O mais belo dos planetas, assim como o mais desfigurado dos insectos, têm a mesma semente, que existe até não existir mais, deixando um único momento de vida, e um único momento de morte; porque a morte não é o oposto da vida, mas sim parte dela. O contraste da vida não está no seu fim, mas no que a antecede e no que a sucede, quando todas as memórias se apagam, quando todos os vestígios desfiguram. Quando nada fica do que a vida deixou.
O oblívio.

Quando ela abriu os olhos, e viu reflectido o seu monstro a olhar-lhe de volta; o que ela desejou não foi morrer, pois o monstro manter-se-ia depois da sua morte, mesmo não estando ela lá para o sentir. Ela desejou o contraste da vida; desejou ver o mundo cem anos depois de si, de todos os que partilham o presente com ela; um mundo esquecido da sua existência, do seu ser e do seu monstro.
A tristeza profunda que a preencheu, tomando-lhe o peito e olhos, não foi por enfrentar a morte dentro de si, mas pela insignificância.

Num movimento gutural, vindo das entranhas da dor, da revolta, contraiu o punho e depositou toda a sua força no braço, esmurrando o espelho. Fechou os olhos e contraiu o rosto, a meio do movimento, antevendo o caos da entropia, mas o punho embateu sem que nada quebrasse, causando apenas a vibração do vidro.

Voltou a abrir os olhos, com o punho ainda encostado ao vidro, tapando o reflexo da sua face. O silêncio instalou-se, por um segundo, até ela começar a rir, primeiro mais discretamente, depois ganhando volume. Sentiu as lágrimas a caírem-lhe pelo rosto, e com o corpo a abanar pelo riso descontrolado, voaram em liberdade até colidirem com o lavatório de cortiça falsa.



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