xliii

Crónicas para dormir (V)

Não projectei a noite.
Mas ela veio na mesma – indiferente.

Photo by Mo on Pexels.com

A noite vem nos dias negros.
Vem igual nos dias serenos.
Vem alheia, negligente, em desamores com o mundo que orbita (ou ela ou eu).

Vem, como tudo o que sucede.
Cada seguinte é presente no tempo de o conceber, e o presente é imutável, é o real do abstracto, o filtrado dos possíveis.

A noite sabe que é inevitável.
Sabe-o – num saber empírico – pela experiência de sempre voltar; quer haja guerra ou paz, esperança ou desordem; quer se viva ou se mate, se tema ou se ame.

A noite reina nos cantos que ninguém quer.
E é nestes reinos, que ninguém quer, que a noite cega, para me proteger; que sobe os rios, para esconder dos meus olhos o que me fere.


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Nenhum homem entra no mesmo rio duas vezes, pois não é o mesmo rio, nem é o mesmo homem.

Heráclito

Fecho os olhos.
Vejo o rio.

O rio que corre.
Os pés que o pisam.
Quem vê nisto violência?

De que foge o rio?
Pergunto – não ao rio, porque a água que me ouve, já vai lá ao fundo e eu estou aqui, no mesmo chão. Talvez ela grite uma resposta, talvez tente remar em sentido inverso, mas é indiferente: o rio já não é o mesmo, e o homem também não.

O que esconde o rio?”
Pergunto – mas não quero ouvir. Folgo em saber que a verdade se esconde no desalmo com que o rio corre; e os corpos que transporta – os correres que saíram fora de mão – vão velozes, livres por fim, escondidos na raiva espumosa da água.

Quem comanda o rio?”
Pergunto – abro os olhos. O rio desvanece, assim como a humidade nos meu pés. Um frio intenso colide com o meu corpo, recordando-me que eu não vi o rio, que nem próximo estou de o ver. Imagino-o, é certo, mas faço-o na penumbra da noite, nos desenhos que ela me sussurra, por entre afectos de cegueira.

O rio é só o rio.” – Diz ela – “E tu és só o homem. E eu sou só a noite.”
Mas mal ela termina, já o rio não é o rio, o homem não é o homem, e a noite não é a noite.

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