liv

Efémero.


Photo by Mathias P.R. Reding on Pexels.com

7:00
O despertador desconhece as horas a que é suposto tocar, ele não lhe disse.
Seria inútil, de qualquer modo.” – Pensa – “Já é dia e ainda não foi noite.”
Em breve, ele terá de se arrastar para longe daqui.
Terá de se abster dos pássaros que cantam.
Terá de rejeitar os rasgos plenos, num mundo imperfeito.

Onde esperas ir?” – Perguntam-lhe os lençóis.
Ele não responde, desconhece o que as palavras significam.
Ir subjaz um chegar – um movimento com senso.
Mas ele não ouve os sons do movimento;
as falas dos actores;
a criação divina a intrometer-se nos seus jeitos humanos.

Ele vê as cores, sente as variações de pigmentos.
Ele vê o mundo, vê o que traduz cada sentido em cada momento.
Mas não há reino.
Não há história.
Não há um culminar do passado no futuro – num ou vários.

Há aqui.
Há agora.
Há o que se resigna a existir em cada momento;
o que, em cada momento, se resigna às condições da existência.


7:01
O braço sobe e desce;
a perna sobe e desce;
o coração não sobe, nem desce, mas anui.

Ele sabe que o organismo vive da consonância de todas as partes.

braço, perna, coração.
coração, braço, perna.
perna, coração, braço.

Mas os díssonos.
Momentos concisos – efémeros por natureza, já que nada natural sobrevive a dissonâncias longas.

Mas os díssonos.
O berço da criação.
O lar dos órfãos.
O corpo que arde e queima e sofre e cede o seu espaço, o seu canto, o seu instante que nunca se repetirá; por um conciso, efémero momento de clareza abstracta.


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7:02
Não há pobreza.
Há virtude e vício.

E ele sabe que em cada verso que se escreve a si mesmo, as palavras são só palavras, os espaços são só espaços e os pontos são só pontos.

Ele sabe que nada há que se estenda de volta.

Mas desse pressuposto, dessa conjectura, dessa contingência,
ele escolhe
ser
melhor.

Porque não há outra guerra.
Não há outro vício.
Não há outra forma
De viver.


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