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devaneios. (IV)


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Hoje, não deveria ter nada para escrever; esta frase deveria ser o fim do texto.
Seria belo, um texto terminar no início, por não haver nada para dizer.
Só um “acabou-se.” e pronto.
Amanhã, tomo o pequeno-almoço sem palavras.
À tarde, só me sento à secretária.
De noite, apenas me deito para dormir.

Mas há sempre algo para dizer, algo que precisa de ser dito. Não de mim para o mundo – isso seria de uma soberba imodéstia – mas de mim para mim, num reflexo do que o mundo me imprime.

De mim para mim, por intermédio do mundo.


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A voz não reverbera eternamente; a escrita sim, pelo menos talvez sim, que o digam Eurípides e Sófocles. Se sobreviveram aos dois últimos milénios, agora, com o digital, presume-se um mar calmo a levá-los ao sem-fim (mas nunca fiando…).

Outros tantos, no entanto, decerto não o diriam; são aqueles que só sobreviveram nos nomes, em textos que não são seus, palavras que não são suas.
Foi o que nos chegou.
Tão perto estiveram dos imortais mas faltou-lhes um livro escondido das purgas, num sótão qualquer; um manuscrito encontrado num recanto do mundo.
Talvez ainda os haja por aí, algures – afinal, o que não faltam são recantos.

De tantos outros, não sabemos nada; e pouco se pode dizer do que não se sabe.
Talvez, entre esses tantos, uns quantos tivessem o potencial de mudar o mundo; mas o papel onde escreveram a fórmula perdeu-se – derramaram-lhe vinho em cima ou foi junto com a roupa lavar-se ao rio – e aí ficou: num papel sujo e na cabeça de um génio perdido.

Ao menos, podemos consolar-nos em saber que não foi a escrita que morreu, propriamente; só o humano que perdeu qualidades. Afinal, até Aristóteles e Platão eram machistas.
Que se pode esperar do resto dos comuns mortais?

Mas vai-se tentando.
Vai-se tentando.


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