clxi

De que fugimos mesmo?



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Detenho-me nas imagens apocalípticas; gosto de sentir a nostalgia por algo que ainda não perdi, é o melhor de dois mundos, ter na mão o planeta mas sonhar com o seu fim.
Ser otimista é um lapso de consciência; nada na história é cenário de esperança, fundamento para aspirações, e ainda no outro dia acordei bem disposto – o que é raro de acontecer – e logo se deu um novo terramoto no Haiti. Invadiu-me uma profunda culpa por não as ter podido salvar, as pessoas que morreram subterradas. No fundo, foi o único modo que arranjei de fazer a tragédia sobre mim – a culpa – e não sei se faço algo mais para lá disso, de intrometer-me em cada momento, descobrir o que me pertence de um universo que não é meu.

Detesto conhecer-me bem; torna-me cínico. Já nem sei fingir que não me conheço e são tantos os momentos em que preferiria um toque de mistério, a sedução da emoção, aos infravermelhos desta racionalidade. De onde eu vejo, nenhum mar é honesto, nenhum barco um abrigo, nenhuma voz um cantar: projeto este cinismo sem saber se é real ou construção minha, se os outros corpos, que se arrastam como o meu, se partilham desta minha desonestidade.

Acredito que sim, mesmo que eles não o saibam.


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Estes sentires, estas abstrações hormonais, já não me encantam como era suposto, já nem me irritam por aí além. Sinto-me um universo limitado no espaço e no tempo, como uma bola de cristal de uma paisagem infinita.

Se morrer, não morro – só retorno.
Se nascer, não nasço – só sustenho um equilíbrio temporário.

Toda a ciência e a história e a filosofia e a cultura pop vão culminar num reservado ponto amnésico, e nada haverá para recordar os nossos ídolos. Os oceanos virão para recolher os nossos restos e a humanidade terminará como começou: um planeta a fulminar de violenta vida, regido pelas leis de um universo que nunca se dará a conhecer.

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